Hitler em hora de ponta

(picado no Gosto Disto)

O metro cheio em hora de ponta. Para o bem e para o mal que não há decote avantajado que faça esquecer o odor pestilento da fusão a frio de Brut e colónia Adidas que tresanda na carruagem. A obra alquímica estranha-se e entranha-se inevitavelmente, substituindo-se às últimas moléculas vivas de O2 respirável. Mais uma paragem e, entre os passageiros recém-chegados, há uma nova fragrância susceptível de rivalizar com torpor olfactivo a vagar na carruagem. Uma essência a cavalo morto diligentemente apurada por uma salinidade robusta de sovaco mal lavado habita a carcaça jovem de um viadante que tiras umas notas soltas de Rão Kyao na esperança de que a colecta pública lhe permita abastecer a garrafa de litro meio de água com sabor (na ausência do caramelizado de pêssego e limão, a opção foi um tinto rançoso e avinagrado, mas pujante em vida microbiótica). Tenta uma e outra vez, mas ninguém parece ter a bondade de o “auxiliare”. Permanece, no entanto, indiferente face à insensibilidade do público, já que parecem existir preocupações mais prementes a ocuparem-lhe o espírito. Compõe o rabo de cavalo e o chapéu à Jim e grita uns impropérios na direcção da janela, “Filhos da puta que só me dão o telemóvel na terça-feira”. Esquece por momentos os filhos da puta que lhe lhe querem cercear o acesso ao mundo da globalização e volta-se para uma criança que traz a mãe pela mão. Um estrépido de sons esganiçados e metálicos evoca as aparições televisivas de Donald, o Pato, reminiscências da época em que o Júlio Isidro conseguia prender a miudagem um domingo inteiro à frente da televisão. Mas o cérebro ainda em formação do petiz desconhece que existem outros mundos em expansão e contracção para lá do universo plano e açucarado de Morangos e Floribella, olhando estupefacto para o interlocutor como se estivesse na frente de uma entidade alienígena. Um último trago no Tinto Reserva Cooperativa Piedense e o homem abandona por fim a carruagem. Regressa a essência almiscarada a Brut e colónia Adidas. E, após uns breves minutos de raivoso preconceito mascarado de silêncio, regressam também as conversas entre os passageiros.
- Viste isto?…Estamos a precisar de um novo Hitler!
- (O outro abana a cabeça e suspira com desdém) Pois era pá, isto é o caos…O Marquês de Pombal também não era mau…
- Esse também foi um grande homem!
- E um homem de coragem!
Mais uma paragem. O primeiro interlocutor avança para a porta e faz sinal ao outro, que parece algo renitente.
- Embora, Manel…vamos ali ao mata-bicho…
- Tá bem, pronto! Se tem que ser…tem que ser!